еще стишок к сегодняшней выставке

[sart27]

 

О художнике вспомню, когда невозможно представить

в сердцевине безумного быта:

комнатенка пустая

пожелтелой газетой прикрыта.

 

Значит, осенью вспомню (когда же еще?), обратившись

в духе лучших традиций

к разночинству листвы и соседей, -

здесь художник толпится?

 

Здесь. А где же иначе? Куда ему деться отсюда,

от занятия кашлем и тленьем,

от собрания пятен простуды

на холсте шерстяном?… Путешествуем или болеем –

 

все приклеены к детству, облиты слюною паучьей!

О художнике вспомнить случится,

чуть представится случай:

упадет ли кирпич, грузовик ли собьет очевидца,

 

обрастет ли толпою пятно бытия на асфальте,

или что-нибудь в этаком роде –

комнатенку представьте,

тоскуя о тайной свободе.

 

Там вершина возможного. Пыльные стены и крыши,

и портреты цветов, погруженных

в отраженья свои… Ничего не припомнится выше

мертвой жизни в рулонах!

 

Ничего не случается. Господи, даже и с теми,

кто случайного дара

обнаружил в себе совпаденье!..

День – чердак. Ночь – подвал. Призрак творчества.

                                                                          Облачко пара.

 

октябрь 1972